Du sang et de la Guinness

Du sang et de la Guinness

À l’approche de la Saint-Patrick 1870, notre fière bourgade de Little City s’apprêtait à vibrer au son des cornemuses et des verres s'entrechoquant. Officiellement, la communauté irlandaise locale se réunissait pour chanter, boire, et feindre de faire le bilan de l’année écoulée. Officieusement, il s’agissait plutôt pour les membres de la fraternité fénienne de conspirer joyeusement, de nouer des alliances et de placer ses pions, alors que le territoire du Wyoming entre dans une période politique décisive.

Hélas, le protocole a été quelque peu bousculé par une découverte matinale fort déconvenante : le cadavre d’un digne fils d'Érin, poignardé en plein cœur et abandonné derrière le General Store. Une bien mauvaise publicité pour Little City !

Ce sont les charmants bambins du Shérif Lewis qui ont fait la macabre découverte, réveillant le village à grands cris. Affaire irlandaise oblige, notre bon Shérif a prudemment refilé la patate chaude à son adjoint, le jeune Seamus Kearns.

Une fureur toute féminine

Après une série d’auditions parfaitement infructueuses auprès de témoins ayant vu la victime arriver la veille au soir (témoins sans doute frappés d'amnésie en lien avec l'abus de spiritueux), Kearns a dû admettre ses limites. Il s'est adjoint les services d'une assistante improvisée, mais diablement déterminée à venger son ami défunt.

C'est avec une diligence et une audace rarement attribuables au beau sexe que Miss Eileen O’Rourke a pris les rênes de l’enquête !

Très vite, le secret de polichinelle entourant la fraternité fénienne a éclaté au grand jour : un traître vendait les siens ! Expliquant enfin l’échec des tentatives d’invasions du Canada britannique de ces dernières années. Dès lors, l'ambiance chaleureuse a laissé place à une paranoïa de salon de coiffure. Les menaces ont remplacé les accolades. Le pauvre représentant de la brasserie Guinness, de passage en ville pour placer ses fûts, a bien failli finir pendu haut et court à cause d'une lettre suspecte découverte dans ses bagages. Sans le sang-froid de Miss O’Rourke, ce pauvre bougre n’aurait jamais pu signer les deux contrats qui lient désormais les saloons de Little City à la célèbre marque brune.

Des alibis sous les jupons

La tension est montée d’un cran lors de la réunion précédant le grand bal de la Saint-Patrick. Sommés de s'expliquer, les suspects ont déballé des alibis que la ligne éditoriale hautement morale de ce journal m'empêche de détailler.

Disons simplement ceci :

• Mme Bufford jure sur sa vertu que le Colonel O'Neil n’a pas quitté sa pension d’une semelle durant la nuit du crime.
• Miss Rosy O'Reily affirme exactement la même chose concernant le sémillant William Gallagher.
• Le Shamrock Rag laisse à ses lecteurs le soin d’imaginer à quoi ces messieurs occupaient leurs saintes nuits. Nous retiendrons avec prudence l’argument du perfectionnement de leur technique du jeu de dames.

Si un télégramme tardif est venu blanchir ce bon Mr Crawford, le doute planait encore au début du bal sur deux mineurs fortement soupçonnés de frayer avec les terrifiants Molly Maguires, ainsi que sur le bras droit d'O'Neil : Patrick O'Leary.

"God Save the... Couic !"

Alors que la foule s'adonnait enfin à la bamboche, oubliant les flots de sang pour les flots de bière, le coup de théâtre est survenu. Miss O'Rourke — encore elle ! — a débusqué la preuve reine, disparue depuis des heures, dissimulée... dans la manche de Patrick O'Leary, l'homme de confiance d'O'Neil !

La stupeur fut totale dans la salle de bal. Le traître a bien tenté de faire jouer ses jambes, mais la foule, réclamant une justice expéditive, l'a promptement intercepté. Un nœud coulant fut arrimé au balcon du théâtre. Dans une dernière volonté d'un pathétique achevé, l’espion de Sa Majesté a hurlé un vibrant "God Save the Queen !" avant de voir sa chaise vigoureusement repoussée par son ancien ami, le héros bafoué de la fraternité, John O'Neil. La gravité a fait le reste et tous ont entonné, comme une revanche en l’honneur des martyrs de Manchesters le désormais célèbre hymne de la fraternité : “God Save Ireland” !

L'appétit pour la gigue étant quelque peu coupé, la joyeuse compagnie a tout de même fini la nuit au tripot d'O’Relius. Entre deux lancers de dés et quelques rasades de doux breuvages, les haches de guerre ont été enterrées, réconciliant enfin ceux qui s'étaient écharpés toute la sainte journée.

Une bien belle Saint-Patrick en somme. Vivement l'année prochaine !

Samuel J. BOWLES / Charley Henry CRAWFORD